傍晚，校运会的间隙，护具撞在小腿上的闷响混着粗哑的嘶吼，把人的目光拽了过去。少散2~18队的备战区，两个小小的身影浸在夕阳的余光里。橙红的光洒在小麦色的皮肤上，把略显瘦弱的身子映得结实了些。

场边对练正酣。红衣孩子攻势不停，拳脚带风；蓝衣孩子守得密不透风，步步稳当。两人之间只反复响着两个字：“再来。”左侧的年轻母亲，目不转睛地盯着自己的心头肉。眉尖缠着点心疼，眼底却盛着满溢的骄傲。

“我原本不想来的，想在招待所等他比完再过来。”她望着夕阳里淌汗的儿子，笑了，“是他非要我来，说一定要让我看见他在赛场上的样子，看他夺冠。”

她从未看过赛场上孩子的身影——怕他疼，怕他伤，怕他输，怕那些和他有关的、细碎又沉重的担忧。可他偏盼着赛场边有母亲的身影，盼着她的鼓励，盼着她的喝彩，盼着赛后能扑进她怀里一起笑。

“你一定要来。”

“我一定会来。”

“我一定要赢。”

“你一定会赢。”

夜色漫上来时，孩子往赛场走，舒活筋骨，蓄势待发；母亲早站在擂台下，五指攥紧，指节发白。擂鼓一响，空气都绷紧了，母亲的心也揪了起来。

“他起初是不愿来塔沟的，天天喊苦喊累。”傍晚时母亲望着孩子的背影，笑意里掺着点感慨，“当母亲的哪能不心疼？后来我要接他走，他反倒不肯了。说在这里能学到真东西，是外头学校学不来的。”孩子到底学到了什么？暮色里的母亲还说不清。孩子说，到晚上你就明白了。

比赛结束的哨声落了，孩子朝母亲跑，母亲迎着他张开手臂。

孩子呀，别掉眼泪。输赢已不重要，你早向母亲证明了——那份拼劲，那份胆气。

母亲呀，也别抹泪。成长路上哪能没荆棘？你瞧，他奔向赛场的勇，他日夜磨出的技，不都清清楚楚地在那儿吗？

记者 袁建龙 通讯员 冯威锋 文/图